Reflexión

Jo. Llevo un día en España, y no puedes poner la radio ni la televisión, ni abrir una bitácora, sin que nadie dé su opinión sobre los campistas urbanos que están por nuestras ciudades, desafiando la prohibición de celebrar actos políticos en la jornada de reflexión.

Lo cual es un poco tonto. Si nos ponemos a jugar a estrictos, por la tarde rodaba desde mi casa a ver a unos amigos, y pasé por Picaña, pueblo totalmente cubierto de pasquines rojos o azules pidiendo el voto para unos o para los otros. Si el objetivo de la maniobra es que el elector pueda meditar a gusto sin injerencias ajenas, que quiten todos los pasquines y carteles, porque tan mensaje es el escrito como el oral, y tanto más cuanto que los pasquines son indudablemente obra de partidos políticos que piden el voto, mientras que las acampadas, que yo haya oído, no piden el voto para nadie ¿A que no los quitan?

En Valencia, que, como todo el mundo sabe, es el centro del contubernio pepero para salvar España (y del contubernio sociata paralelo para salvarla más o menos igual), la acampada, aunque yo no he visto muchas tiendas de campaña, está en la plaza del Ayuntamiento. Yo había oído repetidamente a las gentes de orden que estas acampadas son cosa de perroflautas, pero no lo tengo claro, al menos después de pasar por la de Valencia. Porque, antes de pasar por la plaza del Ayuntamiento, pasé por la de la Virgen, y donde están los perroflautas, lógicamente, es allí.

Digo lógicamente porque un perroflauta es un ser desaseado y rayano en la indigencia, que se dedica de ordinario a la mendicidad, con el obvio fin de ganarse unas perrillas entre los oyentes de las melodías aflautadas que destroza (éste no duraba ni un rato en Moscú, donde hay auténticos profesionales dando conciertos en subterráneos). Para ganarse unas perrillas, las acampadas políticas no son un buen sitio; es mucho mejor la plaza de la Reina con los turistas que pasan por allí, como puedo atestiguar perfectamente por experiencia propia cuando me tocó hacer de perroflauta. Pero ésa es otra historia...

En la plaza del Ayuntamiento, en cuyo centro hay una zona peatonal bastante grande, acampar no es demasiado complicado, y ni siquiera es muy molesto. En principio, no haría falta ni cortar el tráfico, pero parece que en algún momento del día la concentración se espesó demasiado y acabó por desparramarse por la antigua Bajada de San Francisco, con lo que el tráfico rodado, bicicletas aparte, fue desviado por la policía.

Acostumbrado a las manifas de Moscú, ésta era bastante rara. La policía no tenía superioridad numérica (que en Moscú es obligatoria, como ya vimos), e incluso dejaba acceder por entre las barreras a quien quisiera, aunque fuera montado en bicicleta (y ya sabéis quién va montado sistemáticamente en bicicleta). Los policías estaban charlando la mar de relajados, incluso con alguno de los concentrados, lo cual en Moscú, con la mala leche que gasta la bofia, no es que sea insólito, es que es directamente inimaginable. Vamos, que en España no hay huevos para disolver las concentraciones (bueno, salvo que sean delante de una clínica abortista: ésas sí). En Rusia, la mitad de los concentrados estaría detenida y la otra mitad en el ambulatorio curándose las magulladuras.

Y la gente de la manifa, la verdad, no parecía perroflauta, salvo que queramos ampliar el concepto de perroflauta más allá de lo conveniente. Tampoco es que llevaran precisamente el jersey pijo atado al cuello, como los que van a votar mañana masivamente a Rita y a Paco, pero las pintas rasta que dicen otros yo, la verdad, no las he visto. Si esos tipos son perroflautas, yo también lo soy, pero es que hace más bien calor y lo normal es llevar una camiseta, no chaqueta y corbata.

De todas maneras, aquí el que lleva la batuta es Xavi, desde Omsk, que se ha hecho una pancarta y se ha hecho el amo. Con lo cual ya hemos sacado con seguridad algo positivo de todo esto, y es que Xavi ha actualizado su bitácora; la última vez que nos vimos ya ni le mencioné la conveniencia de que escribiera algo. A ver si le dura.