Africanos

Las cosas son así. Cuando uno tiene tiempo para escribir sin agobios, no le sucede nada que inspire una entrada en condiciones de la bitácora y, por el contrario, cuando a uno le suceden las cosas una detrás de otra (y hasta varias al mismo tiempo), lo que sucede es que no tiene un minuto libre para escribir con un mínimo de sosiego. Y eso es lo que está pasando ahora, y es una lástima, porque, entre la serie del desfile que tiene todavía un par de capítulos por delante, la de Astracán que apenas he esbozado, la mudanza que hemos tenido y que da para mucho, y los primeros días de mis hijos por Bélgica, hay entradas para varios meses. Lo malo es que esas entradas hay que escribirlas y publicarlas, y la precariedad internetera aneja a los primeros tiempos en una nueva vivienda no da para tanto.

De momento, una cosa que tienen en común Bruselas y Moscú es que todo quisqui tiene embajada en esas ciudades. Moscú, como capital del proletariado mundial, vanguardia de los parias de la tierra y repartidora de maná entre los regímenes postcoloniales, acaparaba los diplomáticos africanos como Carlos Fabra los premios de lotería; Bruselas, con eso de que es la sede de la Comisión Europea y, por tanto, de sus pingües programas de ayuda al tercer mundo, también atrae a los diplomáticos de las, ejem, potencias africanas como la miel a las moscas.

Y, en África, será por países.

En estas cosas, el otro día, primero de la estancia en nuestro nuevo hogar, salímos a pasear por los alrededores para hacernos un poco con el barrio, y pasamos por el lado del edificio de la foto.

- ¿Eso qué es? - preguntó Abi.

- Pues una embajada, supongo, por la bandera que tiene en la entrada.

- ¿Y de qué país es?

- Ni idea. Las banderas africanas no son mi fuerte. Acércate y míralo en la puerta.

Abi se acercó, leyó la placa de la puerta y volvió espantada.

- ¡Aquí pone que es la embajada de Suicilandia! ¿De verdad se suicidan? Pero, ¿por qué lo hacen?

Creo que Abi, a veces lee demasiado rápido.